Autumn Rains (still_raining) wrote,
Autumn Rains
still_raining

  • Mood:

Музыкально-сентиментальное.

Я, знаете ли, в юности была девушкой с идеалами. Мечтала о мире во всем мире, перекрашивала в домашних условиях хлопковые рубахи во все цвета радуги, носила рваные на коленках джинсы, очки-велосипеды, перевязывала волосы плетеными веревками, читала по ночам "Над пропастью во ржи" и слушала купленные у портовских фарцовщиков записи иностранных музыкантов на бобинах размером с десертную тарелку. И мечтала, разумеется. И периодически отчаянно себя жалела.
Жалела за то, что родилась здесь и сейчас, а не там и лет на двадцать раньше. Потому что к своим шестнадцати годам я могла бы услышать еще живого Джона. И попасть на Вудсток. И спеть там вместе с Арло Гатри "Coming into Los Angeles". И кричать до хрипоты на антивоенных демонстрациях, курить марихуану, пить портвейн из бутылки и дарить людям цветы просто так. Да, я была девочкой с идеалами:)
Сейчас мне почти тридцать семь. Я циничная тетка в вечном рабочем цейтноте. Но ведь пословицу о прорухе, которая бывает на старуху, еще никто не отменял, правда? Открыла я вчера новый рабочий файл, просмотрела по диагонали и недовольно пробурчала: "Совсем охренели, умудрулись целых две песни засунуть на 40 минут экранного времени. Ыыыыыыы..." А потом прочитала повторно и ахнула. Это же был Арло!
Ага, я вчера переводила его песни (ну, то есть, пристойные подстрочники ваяла - никто от меня подвигов с ритмизацией в титрах не ждет). А когда потом он запел с экрана, у меня случилось натуральное дежавю. Потому что я вспомнила наизусть почти все слова. И свои 16 лет вспомнила. И глаза моей учительницы по математике, когда она увидела на летних каникулах гордость школы и свою любимицу (ну, меня, родимую, ага), топающую во всей своей красе с концерта Кости Кинчева.
Короче, я у нас сегодня сентиментальная корова. Извините. Ныряйте под кат, слушайте Гатри, читайте его тексты. Может быть, вы тоже будете, как и я, улыбаться блаженной улыбкой и вспоминать первую выкуренную сигарету. И было это (ох, батюшки святы) в 88-м году. Двадцать лет назад, с ума сойти:)



When A Soldier Makes It Home

words and music by Arlo Guthrie




Halfway around the world tonight
In a strange and foreign land
A soldier packs his memories
As he leaves Afghanistan
And back home they don't know too much
There's just no way to tell
I guess you had to be there
For to know that war was hell

Chorus:
And there won't be any victory parades
For those that's coming back
They'll fly them in at midnight
And unload the body sacks
And the living will be walking down
A long and lonely road
Because nobody seems to care these days
When a soldier makes it home

They'll say it wasn't easy
Just another job well done
As the government in Kabul falls
To the sounds of rebel guns
And the faces of the comrades
Being blown out of the sky
Leaves you bitter with the feeling
That they didn't have to die

Chorus

Halfway around the world tonight
In a strange and foreign land
A soldier unpacks memories
That he saved from Vietnam
Back home they didn't know too much
There was just no way to tell
I guess you had to be there
For to know that war was hell

And there wasn't any big parades
For those that made it back
They flew them in at midnight
And unloaded all the sacks
And the living were left walking down
A long and lonely road
Because nobody seemed to care back then
When a soldier made it home

The night is coming quickly
And the stars are on their way
As I stare into the evening
Looking for the words to say
That I saw the lonely soldier
Just a boy that's far from home
And I saw that I was just like him
While upon this earth I roam

And there may not be any big parades
If I ever make it back
As I come home under cover
Through a world that can't keep track
Of the heroes who have fallen
Let alone the ones who won't
Which is why nobody seems to care
When a soldier makes it home


The City of New Orleans




Riding on the City of New Orleans,
Illinois Central Monday morning rail
Fifteen cars and fifteen restless riders,
Three conductors and twenty-five sacks of mail.
All along the southbound odyssey
The train pulls out at Kankakee
Rolls along past houses, farms and fields.
Passin' trains that have no names,
Freight yards full of old black men
And the graveyards of the rusted automobiles.

CHORUS:
Good morning America how are you?
Don't you know me I'm your native son,
I'm the train they call The City of New Orleans,
I'll be gone five hundred miles when the day is done.

Dealin' card games with the old men in the club car.
Penny a point ain't no one keepin' score.
Pass the paper bag that holds the bottle
Feel the wheels rumblin' 'neath the floor.
And the sons of pullman porters
And the sons of engineers
Ride their father's magic carpets made of steel.
Mothers with their babes asleep,
Are rockin' to the gentle beat
And the rhythm of the rails is all they feel.

CHORUS

Nighttime on The City of New Orleans,
Changing cars in Memphis, Tennessee.
Half way home, we'll be there by morning
Through the Mississippi darkness
Rolling down to the sea.
And all the towns and people seem
To fade into a bad dream
And the steel rails still ain't heard the news.
The conductor sings his song again,
The passengers will please refrain
This train's got the disappearing railroad blues.

Good night, America, how are you?
Don't you know me I'm your native son,
I'm the train they call The City of New Orleans,
I'll be gone five hundred miles when the day is done.
</сenter>

Ну и, конечно, самая знаменитая его вещь - Alice's Restaurant:




Tags: music
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 22 comments